…вспомнилось, как мой дед когда-то делал вино из одуванчиков. И я написал об этом в книге. Хотя не был даже уверен, что всё это происходило на самом деле. …У меня так случается. Рассказываю людям какую-нибудь забавную историю из своей жизни, и не могу как следует вспомнить, было это со мной или я всё выдумал. …Непроизвольно. …И в собственную выдумку поверил. …Потом, не раз случалось убеждаться, что ничего я не выдумываю, а рассказываю всё как есть… Боже, иногда думаю, а ведь я прожил интересную жизнь…
…Так вот, насчёт вина из одуванчиков… Давным-давно я ту книгу написал… И вот два года назад заезжаю в городишко, где прошло моё детство. Захожу в парикмахерскую, в которой не был полвека… Там стоит старый седой человек с ножницами. Вдруг он роняет их на пол, эти ножницы, и говорит: «Боже мой, боже мой, все эти сорок восемь лет я ждал, что вы однажды войдёте в мою дверь». И на глазах у человека появляются слёзы. Я смотрю, удивляюсь, не понимаю ничего, а он продолжает:
«Я жил в пансионате вашей бабушки, когда вы были ребёнком… Маленьким мальчиком... А я тогда был совсем ещё молодым человеком… Знаете, что мне вспоминается? Как вы с вашим братом бегали на поляну и приносили оттуда огромные охапки этих жёлтых цветов… одуванчиков. Вы таскали их в погреб, и ваш дедушка делал из них вино. Вино из одуванчиков… Да-да-да… Мне даже довелось его попробовать пару раз… »
…Я тогда чуть сам не разрыдался… Значит было? Было?! Всё было на самом деле!.. Ничего я не выдумал… Была настоящая, подлинная жизнь… Было счастливое детство. Моё детство. Было всё… …И дедушкино вино тоже было…
|
