...И что это? Что это вокруг? Зима, вьюга, стёкла гудят, печка потрескивает. Скамейка потемневшая вдоль стены. На столе новая, к празднику купленная, клеёнка. И вдруг прямо из неё, сначала струйкой тумана, а потом всё ясней и ясней начинает проявляться деревце, маленькое совсем. Оно растёт, корни пускает, тянет к небу ветки, листами шевелит...
...И, глядь, - это не ветки уже, а руки. И стоит женщина в незнакомой старинной одежде. Голову запрокинула к небу, а глаза полузакрыты. В руках что-то держит, а что - не разберёшь. Или это цветы у неё? А может сами руки цветут? А вокруг - зима...
...И женщина начинает неуловимо меняться. Туманится лицо... И вот уже нет его. А что вместо - не понять. И руки исчезли, и цвет стал другим. Что же это получилось? …Так ведь церковь. Маленькая, полуразвалившаяся, заброшенная совсем... Над дверью – икона …
...И выходит из тёмного проёма усталый человек. Одет - в телогрейку. В руке - шапка. Лицо - небритое, голова - седая. А глаза - красные, больные. И идёт человек по снежной целине куда-то вверх. Выше, выше... Вот - уменьшился в точку и исчез в небе…
...А налетевшая откуда-то пурга засыпала следы, завыла, закружилась, и церковь замела, и не осталось ничего, только белая мгла и бессильный тоскливый вой...
|
