…Зачем-зачем… Много зачем… Очень даже много зачем… Среди тысячи мотивов, заставляющих меня это делать, с удивлением понял, есть и такой: «Вот прочитает кто-нибудь мой замечательный и необыкновенный опус и поймёт какой я сам замечательный и необыкновенный… И полюбит меня…»
…До чего же человеку любви не хватает!.. До тошноты, до гложущей пустоты в сердце… И это мне! Кого так любят все! И родители… И дети… И женщины… И друзья даже… Может быть… Иногда… Некоторые…
…Хотя, думается, все они любили и любят не совсем меня… Как же можно меня любить, если никто меня не знает?.. А они меня не знают… Мы ведь не слышим друг друга и не видим почти… Мы любим не человека, а какую-то его функцию или роль имеющую отношение к нам… Или просто своё отражение в его глазах… Сам человек, живой, настоящий, всегда остаётся за кадром, на полях где-то… Вне того, что мы о нём знаем и думаем… И тем самым вне нашей любви…
…Но ведь существует множество людей, быть может миллионы, которых никто не любит… Никак не любит… И никогда не любил… Которым никто никогда не сказал: «Милый мой…» Которых никто не поцеловал и не погладил по щеке… Не обнял, не прижал к груди, не пустил к себе в постельку… На которых никто никогда не посмотрел с восхищением, или с одобрением… Которых просто никто ни разу не похвалил… Им-то каково?!! Им-то как этого не хватает?!. У них-то внутри какая пустота?!. Я как себе представлю самочувствие такого вот человека, и в солнечном сплетении у меня появляется пустота переходящая в боль… Чёрная дыра появляется… И мрак перед глазами встаёт… Грустно всё это, до чего же грустно… Тоска…
…Да и как может кто-то знать меня, если я и сам-то себя не знаю… Очень плохо себе себя представляю… Даже вот не знаю что такое я… И про душу, и про жизнь своего тела тоже ничего не ведаю… А ведь в теле…
|
