Утром проснулся, зубы почистил, стоит омлет взбивает. И вдруг чувствует не так что-то в мире. Ну не так и вс╦. Мешает что ли?.. Или, наоборот?.. Он спросонок никак понять не может. Закурил, пепельницу поближе пододвинул. И вдруг как обухом по голове. Мама родная! Рука на месте! Отросла, сука!!
Как такое могло случиться?! Майор же не ящерица! ...Чудо? Да нет, разумеется. Не бывает таких чудес. Никаких чудес не бывает. ┘Но рука-то вот она┘ Что ты будешь делать! У Собакина даже аппетит пропал. Сел он на табуретку и тяжко задумался.
И так, и эдак мозговал, но ничего путного в голову ему не пришло. Да от такого кто угодно обалдеет!
И вдруг осенило майора. Писатель он или кто? А писатель что должен делать? Писатель должен писать. Вот он и решил написать куда следует. Пусть там разбираются... Ум хорошо, а коллективный разум лучше. И сразу полегчало человеку. Взял он в новообрет╦нную руку самописку и сел заявление строчить.
|
