...Конец июня. Утро. Липы цветут. Аллея старинного подмосковного парка. На скамейке сидит красивая седая старуха, а рядом с ней - лысеющий полный мужчина лет пятидесяти. Она - в чёрном, блестящем как змеиная кожа костюме и чёрной же блузке-ришелье. Он - в синих тренировочных штанах с лампасами и в генеральской рубахе. Но на генерала как-то не тянет. Скорее - капитан. …Или майор.
...Правда, на воротнике у него перхоть, а зубы покрыты коричневым налётом… Глаза, опять же, мутноватые… И в красных прожилках. …Странный человек.
Не останавливаясь и сильно размахивая руками он что-то говорит чёрной старухе... Собеседница же его, напротив, молчит. Молчит и смотрит. Смотрит как бы сквозь него. Беспрестанно мелко кивает. Изредка пишет что-то в лежащий на коленях маленький блокнот. Кажется, что изо рта у неё пахнет смертью. …И сама она холодная как могильная плита...
...По аллее идут люди, парами и поодиночке. Они поглощены своими разговорами, заботами и тоской. На этих двоих никто не обращает внимания. Как если бы их здесь и не было вовсе...
...Вокруг хорошо. Красиво... Но почему-то безжизненно и тревожно. …Лето, а как будто зима. Поглядишь вдаль и обязательно увидишь там бескрайние снега или деревья в белых кружевах... А потом вдруг догадаешься, что всё это нарисовано морозными красками на заднике сцены... И вверху вместо неба, окажутся какие-нибудь театральные колосники...
...Но солнце тем не менее светит. Похожее на всадника облако уплывает за горизонт. Бабочки спят на лету. И, возможно, видят сны. И жужжат неугомонные пчёлы...
...А в воздухе - привкус церковного вина... И кажется, что всё хорошо, всё правильно, всё на самом деле...
|
