...а мама моя рано умерла. Я на самом деле и не знал её совсем. От неё осталось-то несколько фотографий и перламутровая бабочка в шкатулке… Брошка такая старинная… А потом и та потерялась при переезде… Матушка моя была удивительно красива. Все говорят, кто её знал… Красавица…
И вот я вижу прекрасное её лицо, а голова моя лежит на мягких маминых коленях. И смотрит мамочка на меня ласково, и говорит нежное что-то. А голос у неё - точно серебряный колокольчик. «Что с вами? – спрашивает она. - Сердце? Могу ли я вам чем-то помочь? Может скорую вызвать?»
…Ну конечно же это была не мама. Увы! Но и не сон, не галлюцинация... Просто надо мной склонился какая-то похожая на маму женщина… Мне в метро сделалось плохо, а кто-то проявил сострадание. Вот и всё.
Но!!! Что это была за женщина!! Это была такая… женщина!! Такие женщины не ездят в метро… Их вообще не бывает в нашей ничтожной жизни. Она сошла с обложки журнала, с экрана, с облаков, ну я не знаю откуда. …Из другого мира...
…Я заплетающимся языком отказался от скорой. А она предложила проводить меня домой. «Вам - плохо. Вдруг вы сознание потеряете?» А мне уже стало хорошо! Так хорошо! Никогда не было настолько хорошо! ...И хотелось только одного. Не расставаться с ней. Никогда! Никогда!
А она вдруг предлагает проводить меня. Но куда? Домой? А где мой дом? Нету у меня никакого дома!
И вдруг! - осенило! Возникла сумасшедшая, невероятная мысль… Как это нету?! Есть у меня дом! Настоящий, мой, родной. Там детство. Там дорогие сердцу камни. Короче, наша старая дача. Зимой в ней никто не живёт. Вот там я и поживу первое время. А потом видно будет.
И я тогда сказал ей: «Сударыня, мой дом далеко отсюда. Это отнимет у вас слишком много времени».
- Не страшно! - отвечала красавица. - Время у меня есть…
- Но это за городом", - сказал я.
- Вот и чудесно. - молвила она. - Мне как раз хотелось выехать куда-нибудь на природу.
Я сказал... Я не помню, что я именно сказал, помню только как она на меня посмотрела. Она так на меня посмотрела!
Вы только представьте себе мою небритую похмельную рожу. А эта неземная женщина смотрела на меня так, будто я был какой-нибудь Ален Делон… Да что там, она так смотрела, будто я молодой прекрасный бог… Будто… Ладно…
…И мы едем с ней в электричке. А я боюсь… Да, я всю дорогу боялся. Боялся проснуться. Боялся, что она сейчас растает в воздухе. Боялся, что она принимает меня не за того или, что всё это вообще розыгрыш. Вот она мне сейчас возьмёт да и скажет: «Ты что и вправду думаешь, что в тебя ещё кто-то может влюбиться? В зеркало-то давно смотрел, придурок?» И отовсюду, из-за дверей, из-за скамеек, начнут выскакивать весёлые молодые люди. Они обступят меня и будут умирать со смеху. Они будут показывать на меня пальцами… Они будут улюлюкать… А чем же ещё может закончиться подобная история? Это ведь жизнь, а не книжка какая-нибудь… А в жизни счастливых чудес не бывает…
…Но время шло, а ничего плохого не происходило. Видение не исчезало. Никто надо мной не смеялся. Было хорошо. Прекрасно было. И с каждой минутой я всё более и более убеждался, что происходящее мне не снится.
А самое главное! Я вдруг понял, что всю свою жизнь любил именно эту женщину. И в каждой - встречавшейся мне на жизненном пути искал её. И не находил. И был несчастен...
…И вот - любимая со мной. Она нашла меня. Сама! Именно тогда, когда мне было хуже всего. Когда я отчаялся. Когда я умирал… Она спасёт меня. Она сообщит моей жизни смысл. А если она уйдет от меня, я умру. Мир рухнет. Всё! Конец! Черная дыра!..
…Ещё я некоторое время опасался, что она скажет что-нибудь не то. Знаете, даже просто смазливая мордашка - это почти гарантия глупости. А уж с таким лицом как у неё... Еще и ум - это перебор. Так не бывает! Но она говорила, говорила, и ничего глупого, ни малейшего оттенка пошлости... Всё было так глубоко, изысканно...
...И в музыке она прекрасно разбиралась. Училище, оказывается, закончила по классу скрипки. А вы знаете что такое скрипка?! Тут абсолютный слух нужен… А она чуть в консерваторию не поступила! …Кроме того... Впрочем - не важно. Одно скажу. Удивительная, непостижимая женщина. Сказка. Сон. Мечта…
|
