профиль
проза
песни
записки дилетанта
дневник писателя
поговорим?
[000][001][002][003][004][005][006]
[007][008][009][010][011][012][013]
[014][015][016][017][018][019][020]
[021][022][023][024][025][026][027]
[028][029][030][031][032][033][034]
***
Поймите, я никогда не верил ни в какую чертовщину. В прежние времена √ вообще атеистом был. Членом партии┘ Потом, когда вс╦ переменилось... Меня тоже к религии потянуло. Стал даже в храм заглядывать. ┘Ведь это наша культура┘
Но верить во всяких там леших-домовых... Это для меня было слишком примитивно... И в ведьм тоже, извините┘ И если бы не столкнулся сам┘
Короче. Целует она меня┘ Я на седьмом небе, конечно┘ Только чую вдруг┘ Что-то не то┘ У не╦ же зубки-то ровные, как жемчужины┘ А я почему-то губами и языком ощущаю┘ что они какие-то не такие┘ Кривые что ли┘ И как будто, даже, клыки┘
И тут я вдруг почувствовал страх невыразимый┘ Ужас┘ Отпрянул от не╦┘ Смотрю, а передо мной старуха стоит┘ Просто вылитая Баба-яга. ┘Ну ни дать - ни взять. Я - от нее, а она за мной┘ Вцепилась гадина... Бельма на глазах. Слепая. И вдруг говорит, можете себе представить, вс╦ тем же нежным голоском: ╚Куда же ты, милый? Что случилось?╩. Я вырвался кое-как и - к двери. Она встает и начинает в воздухе руками шарить. Меня ищет. Ну, чистый Гоголь! ╚Вий╩! А я думаю: ╚Вот и смерть моя пришла╩.
В этот момент происходит ещ╦ одна странность. ┘Что-то вроде видения. ...Вдруг вс╦ исчезает... И будто стою я там же, в собственном доме. Но никого рядом нет, я один. А кругом грязь, запустение...
Зеркало на стене, а оттуда - какое-то чужое лицо смотрит. Мужик моих лет, седой, лохматый. В руке свечу держит... Худой, усталый. ...Глаза большущие, серые. ...Смотрит внимательно, и не пойм╦шь, то ли с сочувствием, то ли с насмешкой. Потом гляжу - нет, вс╦-таки не насмешка. Жалость скорее┘ Но мне становится ещ╦ страшнее. Потому, что, понимаю, видит он меня насквозь. Ну вот то есть до последней моей глубины. И ничего от него не утаишь, не спрячешь. Еще ужаснее мужик этот, чем старуха.
┘Через некоторое время прихожу я в себя. И вижу, никакой старухи нет. На кровати сидит она, моя лапочка. Смотрит в пол застенчиво... Что это, думаю, мне такое померещилось? Наваждение┘ А она встает, глаза поднимает и я понимаю┘ что это - не она! Не та... Не знаю как объяснить┘
┘И одета теперь иначе. Странно как-то одета. Трусы на ней солдатские. Сатиновые. Представляете? Синего цвета. И мокрые, будто. А на ногах сапоги кирзовые. Лицо вроде бы то же, но глаза... Глаза! Другие. Тяжелые, пустые. Ужас! Просто ужас! А тело по-прежнему прекрасное┘ Но тоже какое-то не такое... Кошмар, короче!
Поднимает она на меня страшные эти глаза и говорит: ╚Чой-то ты такой нервный? А? Ну ка иди сюда, паразит! А то ишь, раззадорил девушку и в кусты? За такую ╚динаму╩ знаешь что бывает? Шлангом-то не прикидывайся, а то накажу. Ну ка давай скорее, а то у меня уже терпенья нет! Видишь, все трусы из-за тебя дурака промокли...╩ Тут она как бы засмеялась. Голос сиплый, пропитой. А у меня голова - кругом. И затошнило так, что того и гляди вырвет.
***
назад вперед
наверх
Яндекс цитирования
Rambler's Top100
SilentArt В.В. Марач